Le pouvoir du chien, Thomas Savage

Soit Phil et George, deux frères vieux garçons, riches propriétaires d'un gros ranch dans le Montana Un univers d'hommes, violent et impitoyable, d'où les doutes et la sensibilité sont exclus, la société à la moralité rigide de l'Ouest américain des années 1920, où l'on ne gagne sa vie "que de manière marginale et avec des efforts désespérés". Un monde où il fait moins quarante l'hiver, et où le boeuf est roi chez les opulents éleveurs.

Introduisez dans ce monde fermé aux règles bien définies la délicate Rose, une jolie veuve de pas même cinquante kilos, restée seule après le suicide de son mari, un médecin idéaliste qui n'a pas survécu aux rudesses de la vie de l'ouest, qui épouse George, amenant avec elle Peter, son fils adolescent. Tout le monde pense de Rose qu'elle "ne durera pas longtemps".

Le fragile équilibre au sein de la maisonnée est dès lors bouleversé. Très vite, une tension s'installe, d'abord insidieuse, puis de plus en plus franche, avec l'hostilité ouverte de Phil pour Rose et Peter, qui devient rapidement insoutenable, dessinant les contours d'un huis clos sous pression. Le malaise progresse : "Quand Rose parlait de Phil, sa bouche devenait sèche, sa langue épaisse. Penser à lui dispersait tout ce qu'elle pouvait avoir d'agréable ou de cohérent à l'esprit, et la ramenait à des émotions infantiles". Et la corde tendue est destinée à rompre.

Thomas Savage déploie, dans Le pouvoir du chien, une finesse incroyable cachée derrière une grande simplicité. "La météorologie offrait toute une palette de sujets propices à la conversation, et, dès qu'on abordait ce domaine, les gens s'en emparaient avec un enthousiasme presque hystérique, comme si chaque invité devait s'exprimer et se soulager - avant que ce thème ne soit abandonné, vidé de toute vie et de toute force, en parlant des extrêmes de la température, de l'humidité, de la pluie, de la neige en flocons ou fondue, de la vitesse du vent, des bourrasques passées et à venir. Une fois la météo épuisée, la compagnie pouvait rester assise, muette, jusqu'à ce que le dîner soit annoncé par le carillon de porte que faisait tinter la jeune femme engagée pour le service. " Les personnages sont brossés dans leur complexité avec une économie de moyens impressionnantes ; certains sont inoubliables (le gouverneur, le fils du chef indien) quoiqu'il s'agisse de personnages très secondaires.

Des accents steinbeckiens, façon Des souris et des hommes, un côté Twani O'Dell aussi, un côté Annie Proulx évidemment (Brokeback Moutain), dans un style limpide et une construction parfaitement maîtrisée après un démarrage peut-être un peu poussif (mais que j'ai lu de manière très discontinue, ce qui est peut-être un facteur d'explication). La montée en puissance est magistrale et la psychologie toute en subtilité, dominées par Savage dans tous ses ressorts dramatiques. Une vraie claque, un chouette bouquin !