Dégotté chez mon fantastique bouquiniste bruxellois à deux pas de la Grand Place (penser à partir avec un sac vide que l'on rapportera rempli de bouquins !), ce petit polar vintage, d'une auteure néozélandaise de polars en série (bibliographie longue comme le bras), organisés autour du personnage récurrent de Roderick Alleyn, enquêteur à Scotland Yard.
Dans cette enquête, Roderick Alleyn embarque incognito sur un cargo transportant des passagers parmi lesquels figure de façon certaine le terrible "assassin aux fleurs", cet individu qui étrangle ses victimes, de jeunes et jolies femmes, en s'égosillant d'une voix de fausset, avant de déposer des fleurs fraîches sur leur poitrine. Selon les prévisions de Scotland Yard, l'assassin devrait commettre un autre crime à bord. Roderick Alleyn mène donc, aussi discrètement que possible, ses investigations, tout en s'efforçant de protéger la prochaine victime. Et il n'est pas si facile de démasquer le suspect au milieu de cette assemblée hétéroclite, où personne ne fait figure de maniaque, mais où aucun n'est totalement clair non plus. Surtout si l'on saupoudre par dessus un peu de huis clos angoissant, avec l'épée de Damoclès du prochain meurtre, qui risque de trahir son auteur et sème la panique sur le navire.
En très bref, un whodunnit de facture demeurant assez classique, quoique peut-être un peu plus piquant et dépoussiéré qu'un Agatha Christie. Plaisant, le charme un tantinet suranné de la patine, une attention aux détails, aux personnages, et à la psychologie. Et pourtant, je ne suis pas plus que cela emballée. Il faudrait peut-être tenter un autre titre, histoire de voir.
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